«К нам приехал…» 02.06.2016 год.

Ирина, я и сам сразу же заинтересовался стихами Евгения Блажеевского, прочел его венок сонетов и другие стихи. Что могу сказать? Пока не разобрался.
Когда-то я довольно много ходил по художественным музеям от Третьяковки и Эрмитажа до выставок местных художников и понял для себя, какие же картины мне нравятся. Не огромные яркие полотна на библейские темы, пытающиеся вместить в себя накопленный веками человеческий опыт, а совсем небольшие неяркие картины, передающие простые мысли простыми мазками, но попадающие точно в твою душу. Еще мне не очень нравится картины маслом, а больше нравятся акварелью.
Я не очень люблю стихи в виде безупречных по форме и содержанию длинных строк, подобных большому букету из десятков цветов. Внешне все эти поиски смысла жизни и свободы на высоком философском уровне весьма интересны, но, признаюсь, что мне больше нравятся отжатые от излишней воды короткие строки, может, и не такие красивые, а рубленые или вывернутые наизнанку, но вызывающие у меня то самое щемящее чувство, которое я ПОКА не успел уловить в стихах Блажеевского. Где-то он мне напоминает Пушкина, где-то Бродского, но ведь и у них этого щемящего чувства практически нет, а вот у Шпаликова, Рубцова и Митяева оно есть.
Вот давайте сравним стихотворение Блажеевского:
«Кладбища, оснащенные гранитом
И тишиной, которая густа,
Ни русским, ни армянским, ни ивритом
Уже не осквернят свои уста.
Здесь люди спят, что некогда устали
Любить, плодить, страдать, и навсегда
Их тени призвала к себе страда
В страну надежды и большой печали,
Где не запоминается вода…»
с понравившемся мне стихотворением какого-то поэта, писавшего об Олеге Куваеве:
«На кладбище долго не тает
Сырой, оседающий снег,
И я будто ладан вдыхаю,
И слышу, как здесь затихает
Всесильного времени бег.
И вновь я вступаю в тот дальний,
Пронзительно-яркий апрель,
Где крик электрички прощальный
И с веток тяжелых капель.
И крышка еще не забита,
И можно погладить висок,
И еще не шуршит деловито
Под грубой лопатой песок».
Вы чувствуете разницу? В первом стихотворении этого щемящего чувства нет, а во втором оно есть.
Попутно у Блажеевского я нашел строчки о себе-нынешнем:
«Где нескладный герой, от насущных забот удалясь,
Пребывает в тоске и бессмысленной муке сердечной.»