Он слишком добр, чтоб быть неуязвимым.
Он слишком светел, чтобы озвереть.
Он двадцать лет работает без грима.
С его лица улыбку не стереть.
Страна поет и шлет ему записки.
Он воскресил эпистолярный жанр.
И сей роман непостижим для близких,
Его поймет лишь Пушкин Александр.
Он не поверил даже Окуджаве.
Он выставлял себе особый счет.
А вдруг ошибся старенький Державин?
В его крови поэзия течет.
Она течет естественно и просто,
И не понять, причем же здесь стихи.
Душа поэта — Божий перекресток.
Он сам ответит за свои грехи.
Его всю жизнь линейкой измеряли,
Его вгоняли в рифму и размер.
На перекрестке не устроишь ралли,
Душе не нужен милиционер.
Не подходи, «красивая», поближе!
Его роман навеки не с тобой…
Он жизнь твою, как бусинку, нанижет
На солнца лучик.
Вот и вся любовь.