Летний ветер в две тысячи третьем
Веял с тёплых лугов разноцветьем,
И душистые, терпкие песни
По лесам разливались окрестным.

И куда-то мелодия мчалась,
Ввысь и вширь, но всегда возвращалась
На кассетную полку. В квартиру.
В ту клетушку, размером с полмира.

Разливались лиловые звуки
И стоял он, раскинувши руки,
Под дождём проливным на аллее,
Не боясь, что потом заболеет.

Облачища над летом летели,
«С добрым утром», — гаишники пели,
И милиции милые лица
Пролетали, как добрые птицы.

Жизнь в четырнадцать лет улыбалась,
Бесконечной кассета казалась.
Шли дожди над счастливой планетой.
Плыло лучшее, лёгкое лето.

Алексей Бутусов, 19 февраля 2026 г.

«На улице Новороссийской»

На этой улице родился,
Мальчишкой в Смолино купался,
Искал себя, всему учился,
Струну судьбы найти пытался.
Нашел. И огранил талант –
Поэт, артист и музыкант.
Знакома всем его «визитка»,
Она, как золотая нитка,
На расстоянии блеснет –
И тут же каждый подпоет:
«Изгиб гитары желтой
Ты обнимаешь нежно…»

Фрагмент из новой книги Нины Пикулевой «Я по городу иду»

Хрустальным звоном рассыпает ноты
Гитары палисандровой основа,
И музыки твоей медовой, соты
Душисто обволакивают, снова,

О, как сюжеты филигранно чИсты!
Спиралью жизни вьются по любви,
А песни, уникальные артисты,
Ложатся нА душу, лишь только позови…

Твоя поёт, невидима, дорога,
Поэзия тепла, как шубка горностаев,
Я знаю, ты Поэт от Бога,
ЖИВИ, ТВОРИ И ОБВЕВАЙ ТЕПЛОМ,
ВЕЛИКИЙ БАРД МИТЯЕВ!!!

Leonid Mikelson

февраль 2026 г.
Источник: https://vk.com/id684358840?w=wall684358840_2075

Расчехли сердца

18.07.2024
О.Митяеву

Штука удивительно простая,
Как её из кубиков сложить?
Дочка подрастает
И поёт Митяев –
Это наша маленькая жизнь

Сердце то сожмёт, то отпустит.
Чувство счастья достигнет верхов.
Вечер полон митяевской грусти,
Ранних песен его и стихов.

На душе и светлей, и теплее.
В невозвратное тянется нить.
Ах, как жаль: мы стареем, мудреем
И теряем безумство любить!

На безумство проходит мода.
Чувства сушатся на ветру.
Мы всё больше теперь про погоду
Да про старческую хандру.

Юной Музы состарился профиль.
Без неё научились ваять.
Мы крутыми становимся профи
И теряем уменье летать.

Старики, лежебоки, лентяи.
Животы круглы, как кули.
Расчехли ты, гитару, Митяев,
Песней наши сердца расчехли.

Обними стан подружки-гитары,
Чувства светлые обнажи.
Спой нам песни знакомые старые
Про француженку да про ножи,

Про дорогу бескрайнюю дальнюю,
Про ушедшего лета укор,
Колыбельную и просыпальную.
Авиатор, зовущий в простор.

Или просто восторженный Автор.
Подними на тугие крыла,
Пронеси из далёкого ЗАВТРА
В растревоженное ВЧЕРА.

Опалённый двурушницей Славой,
Как Икар от оконных бойниц,
Вознеси над Москвой златоглавой,
Над сумятицей улиц и лиц.

На своём легкокрылом Пегасе
Пронеси вдоль по времени вспять.
И ломая закрылки и шасси,
Вороти нас на Землю опять.

Мы от праха стихов отряхнёмся.
Перестанут события течь.
Прослезимся и улыбнёмся,
И залезем обратно на печь,

Засопим беспечно в сопелки, но
Снов отвергнув пустых благодать,
Мы с Митяевым в Переделкино
Будем встречи безудержно ждать.

Вячеслав Райхлин
18.07.2024

Кто такой пророк, надо разобраться,
Это тот, кто послан к душам достучаться…
Шёл своей дорогой, никого не трогал,
Ангел заприметил, и лучом отметил…
И душа святая на весь мир сияет,
Он теперь, как пастырь души посвящает…
Не нудит, не стонет, лоб к земле не клонит,
К струнам прикоснется, пальцами их тронет…
Раскрывает души тем, кто песни слушал,
Пение услышат, кто умеет слушать…
Полетят картинки жизненных коллизий,
Не доносит правды нынче телевизор…
У него на связи ангельское небо,
Человек от бога, хоть святым и не был.
Значится в пророках, или в песнопевцах,
Песней оживляет человеку сердце.
Называй, как хочешь, тайна в рифмах строк,
Из людей в пророки, так назначил бог.

Олегу Митяеву посвящается.
Автор Людмила Тельминова

Лето — это маленькая жизнь.
Осень — это маленькая смерть.
Вот такой несложный механизм,
Если философски посмотреть.
Умирает шум лесов и рощ,
Умирает теплый летний дождь,
Светлых радуг сломаны мосты,
Пляжи неуютны и пусты.
Праздность рассыпается во прах,
Листья и мечты чадят в кострах,
И романов отпускной поры,
Лопаются яркие шары.
Сух источник падающих звезд,
Вкус его на время позабыт…
Лето — время созиданья грёз,
Осень — время бития корыт.
Словно праздник накануне тризн,
Можно «лето красное пропеть»…
Лето — это маленькая жизнь,
Осень — это маленькая смерть.
Вот на что может вдохновить одна Ваша строчка! Спасибо!
Доброжелатель.

ПОСЛЕ КОНЦЕРТА О.М.

Я вхожа, в вашу светлую обитель
Возвышенных мелодий и стихов.
Своей исконной музы Вы хранитель.
И этот храм я посещаю вновь.

Он так высок и так просторно светел!
Мне в нём всегда уютно и тепло.
Уж Вы в такую искренность поверьте.
Мне так на встречи с Вами повезло!

Я столько лет неистово вдыхала,
Чудесных Ваших песен аромат.
Когда же их вживую услыхала,
Прониклась ими глубже во сто крат.

Мне каждая, пожалуй, так знакома,
Что вспомнится любая, наугад.
Я часто Вашим голосом влекома,
Иду за ним, не ведая преград.

И вот я здесь! И вновь знакомый зал!
Предчувствие такой желанной встречи.
И кажется, никто не уезжал,
Лишь был в отлучке, где-то недалече.

В отлучке, за билетом на потом,
Чтоб на огромный срок не разлучаться.
Давайте вместе, что-нибудь споём!
Ведь песня помогает нам сближаться.

Так было, есть и будет так всегда.
Я в это почему-то очень верю!
Летят, как песни звучные, года,
Они приносят марты и апрели.

19.02.2019 Марина

Из Гостевой книги официального сайта Олега Митяева https://mityaev.ru

Посмотри — сугробами дороги замело,
Я вчера увидел это — просто обомлел.
За окном и на душе — везде белым-бело,
Кажется, навеки я простудой заболел.

Припев:
А зима — как маленькая жизнь в коме,
Холодно и пусто на душе и в доме,
За окном сугробы наметает вьюга,
Хочется хоть капельку тепла,
Чтоб согреть застывшее в снегах сердце,
Поскорей открылась бы в весну дверца,
Хочется под летним солнышком греться,
Чтоб зима, как тяжкий бред, прошла.

Коченеют руки, стынут губы на ветру,
Поскорее хочется в домашнее тепло.
Если не согреюсь, я, наверное, умру,
Глядя на сугробы сквозь оконное стекло.

Припев:

Плед, носки, три свитера, планшет, горячий чай —
Всё равно ночами мне согреться не судьба.
Не проспать бы утром на работу невзначай…
Вся зима — одна сплошная с холодом борьба.

Припев:

Неровность вычурная лиц,
Разряженный айфон,
Табачно-алкогольный блиц,
И песен марафон.
И счастью нет границ, кого
Тут песней ублажить?
И даже Городницкого
Поспать не уложить.

Лишь не наполнит ничего вино французское,
Здесь только водочка течет белым-бела!
И несмотря на то, что брезгую закускою
Моя головушка не будет тяжела.

Искусство барды продают
По сто рублей за диск,
Как здорово, что все мы тут
Сегодня собрались.
А тем, кому нездорово
Ни телу, ни душе
От песен ляминоровых,
Пусть едут на «Наше…»

Олег Митяев начинает петь «Француженку»,
А Юра Грушин открывает погреба.
И мы напьемся, так как подданные Грушинки,
А это сразу и диагноз, и судьба.

Автор текста: Ромарио (Роман Вячеславович Луговых («Ромарио»; 12 августа 1985, Свердловск, СССР) — российский музыкант, певец, композитор, лидер группы «Ромарио»)

И будет каждому – Любовь…
Из Пензы или Волгограда
мы просто так услышать рады,
как Голос проникает в кровь.

Как? – девочка в семнадцать лет
и в синей MAZDA бизнес-дама
вдруг вспомнит, что скучает мама,
и был бесснежным Новый Год.

Идут под вечер в ЦДЛ
интеллигентные соседки.
И среди них совсем не редки те,
кто устал, кто не успел…

И будут тихо говорить
о том, как песни душу лечат.
Послушно опуская плечи –
недостижимое любить.

Где голос – только для тебя.
И все слова – ТВОИ печали.
Где песни снова укачали –
твоё спокойствие губя.

И БУДЕТ КАЖДОМУ – СВОЁ…
Под шелест старенькой кассеты
уходит маленькое лето,
большую жизнь забрав себе.

Москва, март 2006 г.
Из гостевой официального сайта Олега Митяева

На любовь и удачу
Мы настроили души,
И на наших гитарах
Подкрутили колки.
И в закатных пожарах,
Чёрным набрызгом туши,
С потепленьем на дачу
Птиц вернутся полки.

Волкова Татьяна г.Тольятти.